Пишут из города дети бетонных стен
Дети цветных телефонов, больных дворов.
У них каждый день до серости полный тлен
На крохотных кочках жизненных островов.
У них слишком много сильных недетских слов,
И слишком уж много старости в их глазах,
Они ведь, наверно, не смотрят красочных снов,
У них только битва и таймеры на часах.
Знаешь, сама ведь из этих. Невыросших до конца,
вросших до самой подкорки в бездушный мир.
Мне лишь пятнадцать. И я не прошу венца
В своем перепутье душных сырых квартир.
Пишут на стенах дети в своих дворах,
Что жизнь стала страшной и выхода больше нет.
Они подавляют свой тёмный и терпкий страх,
Кидая в воздух фантики от конфет.
***
Дети взрослеют рано. И навсегда.
И руки у них покрываются сетью вен.
От старых ошибок и счастья нет ни следа.
У них есть семья, проблемы и минивэн.
Или же нет. Или вечно пустой подъезд.
Или тяжёлый воздух и душный смрад.
Они обернутся, когда уж не будет мест
Им в этот северный серо-бетонный ад.
Свидетельство о публикации №115062603945