Чем дольше жизнь,
Тем больше в ней сомнений...
Вдруг, что не так?...
Казалось бы - пустяк...
Но, подвергаясь прессу самомнений,
Мы жизнь свою,
Растратим впопыхах...
Да, мы стареем,
Это неизбежно...
Уж шаг не тот,
Уже и дрожь в руках...
Но души наши,
В памяти поспешной,
Нас тянут в высь,
Туда - за облака...
И мы стремимся!...
Нам никто не скажет,
И не осудит нас на склоне лет,
Когда наш мятый самолет бумажный,
Взлетит и скроется,
Держа свой курс на свет...
Самолет бумажный
© Copyright: Александр Флинде, 2015
Свидетельство о публикации №115062603718
Свидетельство о публикации №115062603718
Рецензии