С. В. Рахманинов. Март 1943 года

Он  умирал  вдалеке  от  России,
Родственный  душам  рябин  и  берёз.
Изредко  мхатовцы   весть   приносили,
Ум   будоражил  Блаженный   Василий
И  уносил   в   мир  несбыточных  грёз.
Гулко  врывался   набат   колокольный,
Стискивал   цепко   седые    виски,
Мысленно   был   он   в   Первопрестольной,
Грусть   отступала  и  не  было    больно,
Палочка   ждёт   дирижёрской    руки.
Там,   далеко,  идёт   смертная    битва,
Рушатся    сёла   и    города.
Помнит   сирень  он,   лучами    залитый.
Падает    куст    под    огнём    "мессершмидта".
"Господи!  Как   бы    вернуться    туда!".
Дать   бы   ещё  хоть   немного    концертов,
Полностью     сбор   для    отпора     врагу.
Родину    любит    он    так     беззаветно,
Льётся     раздольно    мелодия   в   Lento.
Где    край     её,   я    понять    не   могу?!
Он   уяснил    смысл   собственной     жизни:
Душу     служенью    Искусству     отдать.
Чувствовал,-  скоро    уйдёт   "за    кулисы",
Но   над    фашизмом   победу    приблизит,
Чтоб   "Dies   irae"*   сумел     прозвучать!
              19.10.2014г.
*"Dies  irae"- день  Страшного суда.