Сейнер

               
Восточный ветер гонит волн орду,
маяк мигает, порт всё ближе, ближе,
и лижут волны сейнер, как в аду
огонь бесовский нечестивцев лижет.

Вал накрывает палубу, кипит,
хрипит, словно астматик, тяжко дышит;
в такую непогоду даже кит
старается укрыться, где потише.

Мерцают звёзды – божьи светлячки,
стоит стеною темнота крутая,
средь рыбаков не водятся «сачки»,
безжалостно их море отвергает.

Унынье в шторм бывалым не с руки,
на свете лёгким не бывает счастье,
не зря наколку носят рыбаки –
лиловый  якорёчек на запястье.

Не зря им судьбы выбрал Посейдон,
вдохнув им  в души море, словно сказку;
трюм глухо издаёт от качки стон,
набитый  свежей рыбой под завязку.   

Они придут, и прогрохочет цепь
из клюза и сойдутся с молом в клинче:
вернуться с рыбой –  вот святая цель,
да шторм с востока не помощник нынче.

О, как на берег мчится волн орда!
Как хрупок мир – то водевиль, то драма!
В порту качаются дремотные суда
и сейнер держит курс туда упрямо…