Стихи не пишутся. Кончается ноябрь...

Стихи не пишутся. Кончается ноябрь,
Сужая холода в моей коморке.
И тяжело перо держать рукам
Окоченело-синим, словно в морге.

Над головой гнилые потолки,
Вонзенных в серый дым многоэтажек,
Как будто бы все Дантовы круги
Сплотились до нечувственных мурашек

На теле, позабывшем про любовь,
Живому погребенном в склепе тесном.
И тянется рука за топором,
Да только вряд ли сыщется процентщиц

Среди моих друзей по кабакам.
Им впору уж самим залоги делать.
Старух же, впрочем, здесь хоть отбавляй,
Коптит их грусть промышленное небо.

Ложится первый снег на седину.
Глаза, все повидавшие на свете
Привычно наблюдают, как по дну
Бегут в мороз распахнутые дети.

Они смеются, обнажая ряд
Зубов молочных, сменчивых, как души,
На льду застывшем радостно скользят.
Хоть кто-то, Боже, счастлив в этой стуже!

Хоть кто-то смотрит весело вперед,
Как будто бы весна не за горами.
Но дух мой зиму не переживет,
Потухнет в тщетной пытке ожиданий

Среди сырых обоев и гардин,
Изъеденных давно уснувшей молью.
И память, как ни истово молИт,
Уснет. Уснет, и не воскреснет боле.