Стопроцентного, беспроигрышного бреда...
Сотни мыльных дней, как в первый раз.
Твоего утраченного силуэта,
Хочется безудержно сейчас.
Чаек стай, гонимые ветрами.
Вечность мыслей, пустота речей.
Я дойду, своими же ногами,
До огней мостов и сладостных ночей.
Так меня не жаждет наша память,
Не пылает свет в моей душе.
Хочется у ног твоих оставить то,
Что ты не заберёшь уже.
Не твоих винилов старых стопок,
Не дымящихся остатков сигарет,
И не спетых тобой пару тройку ноток,
Да не мыслей, отвечающих за бред.
Не сидеть тебе со мной на переправе,
Не глядеть на гаснущий от солнца след,
Не тонуть с тобой в трусах в одной канаве,
Не делить по вечерам мохровый плед.
Ты не тот, кто заставляет долго плакать,
И не тот, с кем хочется напиться в хлам.
Ты - скорее тот, кто учит плавать,
Только, почему-то, тонет сам.
Мне сейчас не джин пророчит свежесть,
Не бутылка коньяка и старый ром.
Я в твоих объятиях снова нежусь,
Погружаясь в самый сладкий сон.
Всё, что так ценила моя мама -
Глубину души и пение рек,
Не заменит эта жуткая отрава.
Знай, что я люблю тебя на век.
2015 г. к Д.Б. (из самых скромных запретов)
Свидетельство о публикации №115062504627