В Пушгорах

Привет Довлатову)

Дорогая, я в Пушгорах.
Головою с тобой. ( Ностальгия - сука).
Надоело Тригорье. Петровское - скука.
В ушах стоит гул, а на сердце страх.
Одиночество жрёт голоса и звуки,
Сжимает пространство в своих зубах.
Его длинные, скользкие плетья-руки
Переводят стрелки часов назад.

То ли горячка, то ли мне это снится:
Твои пальцы, улыбка, твой пьяный взгляд.
Тут то ли сдохнуть, то ли, наверно, спиться.
Но ни то, ни другое, увы, нельзя.
Мне рисовать бы, писать до утра этюды.
Ну в конце концов, Пушкина надо читать!
Я же вижу зачем-то твои тонкие губы,
Всё пытаюсь вспомнить, как их целовать.
Моё тело, оно однолюб-зануда.
Мы с ним помним касания твоих белых рук.
Ты, девица-Сороть, подскажи подруга,
Как мне смыть их и как мне без них уснуть?
Я тебя не пойму, ты, тупое чувство.
Ты прошло. Всё закончилось прошлой весной.
Что же ты не течёшь себе в новое русло,
А все к той же первой, лишь к ней одной?!

Потеряв реальность
(Здесь я как в дурмане),
Я рискую прослыть местным чудаком.
Но с утра  на этюд. Каменец в тумане.
Я тебе, дорогая, допишу потом.