Не в тучах боль, не в буднях непогожих,
Не в том, что жизнь земная так мала.
Как он искал её в толпе прохожих...
Как чисто и светло она ждала.
Как он мечтал, и как она молила,
О том, чтобы явилось и сбылось.
Чтоб в нём осталась внутренняя сила.
Чтоб в ней не пала внутренняя ось.
Как он метался. Как она рыдала.
Болела их связующая нить.
Как путалась, слабела, пропадала
Надежда всё однажды изменить.
Как он молился. Как она полночи
Давила крик в подушку, чуть дыша.
Как он хотел дорогу покороче.
Как, ей, непонятой, жилось спеша.
Как корчился он в судорогах веры.
Как холодно ей открывать ключом
Дверь в дом, где одиночество без меры
Неизлечимо ни одним врачом.
Но он найдёт! Да, в буднях непогожих!
Творящему мечту Земля мала.
Он не отдаст её толпе прохожих.
Ту самую, что так светло ждала.
14.01.2014
Творящему мечту
© Copyright: Бодунов Евгений, 2015
Свидетельство о публикации №115062504075
Свидетельство о публикации №115062504075
Рецензии