Мне 31

И вот тридцать один: контексты и догадки…
От каждой мысли вслух наверно ждёшь строки.
На вымоленный путь (не то, чтоб очень гадкий,
но тронутый гнильцой) ложится тень руки.

Рука мусолит дух, узлом судьбу корёжит
и дулю тычет мне под смятый в детстве нос.
О том, что я был бит – написано на роже,
а прочее пустяк. Я сердцем в Небо врос.

Мне некуда бежать, но стало проще верить
в последний горизонт и в чёткую печать.
Сорвавшийся с цепи, мечты мои шевелит
окрепший ветер. Мне всё легче привечать

обыденность тоски, дожди, жару, морозы
и тающий протест… Сложнее стало петь,
что Вечность хороша. И речь по ходу позы
форсирует закат, слова расплавив в медь.

И надо жить вперёд обдуманно и веско,
вбирая до краёв раствор сырых Небес.
Ты чуешь запах снов? Печаль – твоя невестка –
распишет ими стать просроченных невест.

Обветрена душа, и тянет печень, сбит, но
тянусь к иным стихам, дышу наизворот.
Периоды борьбы выписывая слитно
с периодами слёз, ищу в себе народ.

В кругу заветных дум копируясь и множась,
читаю поверх слов – вымысливаю глубь.
А за окном, как кровь, напористая морось,
и в данных чудесах я вытрезвлено глуп.

А как же тут ещё?!! На каменных ступенях
следы святых бродяг, родных мне по пути.
Взбираюсь я наверх вдоль тех следов, тупея
от нудной болтовни вокруг. Из паутин

страстей опять изъят: просторнее дышу я
и вижу наперёд изгибы сплетен. Мрак
растоплен тишиной и отекает шуйя.
Одесную же свет, а посред  я – дурак…

                Июнь 2015 г.