***

Каждый раз, когда читаю, то думаю,
пожалуйста, только бы не про меня.
Потому что мне некому жаловаться
и за безответную любовь к себе обвинять.
И за чужую невольно выпитую кровь,
и простые слова, которые их так теребят.
И за мою слегка поднятую от неловкости общения бровь,
а они готовы на все за в их сторону брошенный взгляд.

Я уеду домой на Восток,
где мосты до сих пор мои тайны хранят.
Где мне дарили столько цветов,
что о них просто даже не говорят.
Потому что снова невольно ставишь всех в ряд,
но сама остаешься одна в чем-то пустом,
прокручивая мысленно каждое чувство подряд.
И становится грустно
оттого, что мои глаза из-за них не горят.

Я знаю их всех устно,
я просто жду, когда они улетят.
Они влюблялись в мою красоту и искусство,
ожидая, что их вниманием когда-то случайно отблагодарят.
А мне хотелось, чтобы у меня внутри тоже что-то хрустнуло.
Наверное, я ждала, что нас с тобой еще повторят.
Я не стремилась стать еще чьей-то мечтой.
И надеюсь, что за равнодушие
они
  меня
     простят.

Жаль только, что оно не одно хорошее сердце разрушит,
но я не смогу быть той,
кого они видеть во мне хотят.
И каждый раз невольно добиваю их своей добротой,
улыбаюсь, а они грустят.
У меня разбивается сердце и я тихо еду домой,
надеясь, что когда-нибудь все же меня запретят.