Поэт. Как дух. Как музыкант безродный, Под шум тол

                Истинные поэты и историки -
                лучшее украшение страны…
                Торнтон Уайлдер.
                “Мартовские иды”.
                Дневник в письмах Цезаря

                …но платят они за это - своей душою.
                В.С.

Поэт. Как дух. Как музыкант безродный,
Под шум толпы струну что подбирал.
А за стеною в замке благородный
С шутами князь высокий пировал.

И вдруг услышал скрипки странной звуки,
Что доносились с улицы в ночи,
И кулаком смахнул на пол он кубки,
Шуту в бубенчиках суровый взгляд — молчи!

И скрипка пела. И душа томилась.
Но хохотала пьяная толпа.
И строчка рифмой в высоту стремилась,
Чтобы в ветрах растаять навсегда.

-Ну что же, шут? Гей, где же слуги эти?
Вина мне кубок! Девку в спальню мне! -
Высокий князь. А там, в далёком свете -
Поэт на площади, писал что при луне.

Писал без факелов, клевреты что держали,
И не читали по утрам со стен
Обрывки строчек - словно нерв дрожали
И исчезали. Просто. Насовсем.