Деревья высокого роста...

Деревья высокого роста.
Протянуты ветви к звезде.
Должно быть не поздно, а просто.
Должно быть не здесь, а везде.
Такое горячее лето.
Пропитаны ядом сады.
Но мы говорим не об этом.
О шуме, о плеске воды,
о музыке цельной и мнимой,
о смерти всего говорим,
и люди, плывущие мимо,
похожи на свет или дым.

Когда-нибудь нас остановят,
возможно, вон там, на углу,
и всё повторится по-новой,
но только сквозь холод и мглу.
Ты в поиске руку протянешь
и встретишь кору и листву,
и матовым яблоком станешь,
упавшим со стуком в траву.

Печаль существует отдельно
от тела, на ветке сидит,
и сердцем моим безраздельно
владеет, и в чащу глядит,
и нет от неё мне пощады.
Молчат, затаясь, соловьи.
Споёт ли она прощанье,
покажет ли слёзы свои?
Рыдания сдержанный голос,
далёкая флейта лесов.
Я долго с печалью боролась,
но сдвинулись чаши весов,
и жизни легчайшая горстка,
и тяжесть скрываемых слёз –
они поменялись местами,
как будто взаправду, всерьёз.