***

* * *
Как встарь, опять убийца спросит:
“Ужель он прав, и я – не гений?”
Как яд, в себе убийца носит
Проклятье многих поколений.

Все, что ни сделает иуда,
К чему он пальцы ни протянет,
Становится пустым и скудным,
Бледнеет, рвется, гибнет, вянет.

Возьмет ли  холст, палитру, краски –
Творит лишь черные квадраты,
Больной фантазии подсказки –
В стихах, в скульптурах и в сонатах.

Вспять повернуть большие реки,
Разъять, как труп, саму природу –
Задумано не человеком,
А жутким карликом, уродом.

Простить он никогда не сможет
Нам, людям, своего уродства,
Все разорит, все уничтожит,
Во имя чувства превосходства.

Мир превращается в пустыню,
И мертвым морем души станут…
Как дома, обитает карлик,
Там где народ забит, обманут.

Но мысль настигнет тем не менее
Его, как Страшный суд, как тать:
“Ужель он прав, и я не гений,
И ничего мне не создать?…”

А от себя куда он денется,
В какую даль он убежит?
Исчезла безмятежность детская,
Оставлен Богом «Вечный Жид».