Неловкой кистью

          Гнездится ветер, пьяно-шалый,
          среди стареющих ветвей:
          дуб полунищий, обветшалый
          спит, отпрыск царственных кровей.

          Застыл в осанке он могучей
          и свой досматривает сон…
          А явь ползёт слюной тягучей
          по подбородкам злых персон –

          лет, ироничных и развратных
          на стылом Вечности одре…
          Дней так немного, безвозвратных,
          несёт судьба в своём ведре.

          Ломает Время коромысла –
          напиться вволю не даёт…
          – Но в факте жизни вдоволь смысла, –
          до пядей биться и до йот

          всем выпадает шанс великий,
          пусть выдаётся только раз.
          Да, – белый свет – он многоликий
          и прячет суть в палитре фраз…

          Художник редкий – не мазила, –
          по счёту верные штрихи.
          Неловкой кистью извозила
          меня судьба, введя в грехи…