Вздор

                Хотят родиться строки и не могут.
                Всё кажется нелепым и убогим:
                Тлетворный быт, зигзагами судьба
                И, в довершение, мышиная возня
                Забот, дерзаний, взлётов и падений.   
                Последних точно уж не счесть.
                Ещё вдобавок толика российской лени –
                И вот портрет готов, как есть!

                Гордыня? Гордость! Я сама-сама...
                Не запятналась. Очень преуспела?
                Была ли до конца во всём права
                Иль чёрное порой считала белым?
                Да, наворочено ошибок, и довольно.
                Подчас, что делаем, не к лучшему, увы!
                Зато, конечно же, по доброй воле,
                По собственному выбору стези.

                Не светлые родятся нынче строки.
                Стихи? Нет, не стихи – какой-то странный вздор.               
                А на окошке кот мой, серый лежебока, –
                Само спокойствие... Спит безмятежно до сих пор.
               

                1999