неМы

ты слушает лето в шуме деревьев, зеленой травы,
спишь по ночам, а утром – как с чистой страницы.
ты пишешь рассказы о вере, о разделенной любви,
и собираешь мозаику душ по печальным лицам.

ты не смотришь фильмы, только неспешно читаешь книги,
только джаз из колонок и акварельные, на полке, краски.
ты говоришь о мечтах, о тумане и солнечных бликах,
и совсем-совсем не любишь гриммовские сказки.

ты смотришь вперед и немного с грустной улыбкой,
и всегда на свидания проходишь с красными розами.
да только вот пиджак куплен со огромной скидкой,
да только стихи у тебя получаются прозою.

ты любишь какао и питерские забытые улочки,
романтик с большой буквы Р, и дырявой душой.
такой, что полюбят тебя только настоящие дурочки,
совсем не желающие бороться со своею судьбой.

я же вдыхаю по ночам ветер осенний,
кутаюсь в шарф и теряюсь в шуме листвы.
для меня каждый день словно самый последний,
словно последний шанс исполнить мечты.

я смотрю на огонь и вижу в пламени духов,
и волчьими глазами смотрю на незнакомых людей.
не верю в спасенье, не слушаю лживых слухов,
и не подпускаю к себе улыбчивых невинных детей.

я играю по-крупному и всегда стою на краю,
мое утро – горячий кофе с сигаретным дымом,
и когда-нибудь я сама себя в отчаянии убью,
наглотавшись виски в самолете над солнечным римом.

я опьяняюсь шумом неспящего дикого города,
укорачиваю свою линию жизни каждый миг.
я стою на перроне и жду последнего поезда,
срываясь со смеха в почти безумный крик.

ты читаешь газеты и мечтательно смотришь в окно,
думаешь о доме в испании с резным крылечком.
а я стираю смски и бью бокалов стекло,
и в полуночном наваждении несусь по встречке.