Больные ублюдки,
Родом из девяностых.
Вечные подростки,
Живущие в отсутствии смысла.
Мы пусты,
Но всегда
Носим в карманах нежность
И сотни ненужных прочих чувств.
Крыши наших домов
Не похожи
На осколки скал
В этом вся проблема.
Каждый человек - дерево.
Лестностью в самую землю.
Пускаюсь корнями.
Люблю людей
Чужих и не очень.
Каждый
Прогрызает
Безмятежность
Сам.
Вонзаюсь в безответность дней.
Ласка этих рук
Заставляет меня плакать.
Модели нашего поведения
Не
Со
Вме
Сти
Мы
.
***
© Copyright: Артём Красилов, 2015
Свидетельство о публикации №115062300999
Свидетельство о публикации №115062300999
Рецензии