ЛЕВЫЙ БЕРЕГ ДОНА
Падает рощ покров —
сень молчаливых птах.
Ветер, как птицелов,
тонко свистит в ветвях.
Ветер деревьям вслух
песни свои поёт...
Беден и смутен дух,
хладен минуты гнёт.
Мимо упавших рук,
через пустую грудь
ветер, рождая звук,
торный находит путь.
Время печальных строк,
время усталых слов —
если свистит в манок
призрачный птицелов.
С легкой его руки
выдуман и напет
каменный блеск реки,
бледной лазури свет.
Вот с голубых высот
он опустил в песок
сеть из стеклянных сот...
(вей, ветерочек, вей!)
...и из пустых полей
он для своих затей
день напролёт несёт
солнечный птичий клей.
Вей, сероглазый, вей...
Если душа пуста —
дай из руки своей
свет наш насущный днесь!
Вей, ветерочек мой,
нам хорошо и так.
Солнечной бахромой
мысли мои завесь.
1982, 1992
Осенний северный ветер
© Copyright: Александр Юрьевич Соболев, 2015
Свидетельство о публикации №115062306295
Свидетельство о публикации №115062306295
Рецензии