мир скучает по тебе

тебе бы солнце, бриз морской, закат на дамбе. собрать одежду и в 6:30 выехать из города. а ты сидишь, покорный электричеству и лампе, а тополи отращивают пуховые бороды, июль крадётся из-за гор, шептать тебе о времени, о космосе, свободе, непрочитанных романах. а ты не слышишь, намертво увязший в непроглядной темени. немой и грустный и как-будто вечно пьяный. тебе бы к рекам, чьи артерии плетутся в коже мира, обрамлены деревьями и в кронах вьются птичьи гнёзда. и может кто-то угостит тебя вином и сыром. и может кто-то для тебя пересчитает звёзды. представь, дороги в темноте зовут своих мечтателей, пшеничные поля уходят в горизонт планеты. и мир пытается сказать, что мы не разрушители. создатели. начни хотя-бы с ощущений лета. вот оно плещется волной, ложится тебя в руки. и, чувствуешь, как отступает то, что делало нас слабыми. а чудеса запутались в твоём дверном бамбуке..

и мир скучает по тебе невиданными дамбами.