На горизонте облака, как горы,
Растут и оттесняют синеву.
Идут в атаку воины когорты
И, как лавины снежные, ревут.
Там грозные грохочут колесницы.
Там кони рвут постромки, удила.
Блестят при вспышках золотые спицы
И остриём серебряным стрела.
И неизвестно с кем ведутся битвы.
Там громко бьют щитами по щитам.
И раздаются жалкие молитвы,
Но кровь по крови проливают там.
Кто победит уйдёт походкой гордой,
Оружие, повесив на плечо.
Вслед хлещут реки крови из аорты,
Что огненным рассечена мечом.
Когда умрёт, затихнет шум парада,
То, будет видно всем издалека,
Поверженным достанется награда –
Сиянье семицветного венка.
Присмотришься, и взгляд в него упрётся:
Во чистом поле, там, где вёлся бой,
Плывет, как щит, израненное солнце,
В воде живой, по луже голубой.
Гроза
© Copyright: Игорь Александрович Кондрашов, 2015
Свидетельство о публикации №115062304334
Свидетельство о публикации №115062304334
Рецензии