Лермонтову
Он у сосны, прикрывшись пистолетом.
И взгляд свой, в небо устремил.
Душа не дёрнулась, от страха у поэта.
Он знал, что смертный час его пробил.
Он знал давно, исход своей дуэли.
В стихах своих предрёк себе конец
И на шести шагах так близко к цели.
Не пощадит его сейчас свинец.
Удар, толчок, а дальше тьма сплошная.
Кровь на траву стекает из груди.
Погиб он честь свою спасая.
Так, что Господь, поэта не суди.
Лежит один, накрыт своей шинелью.
Как предсказал, тогда он смертный час.
Не скоро отвезут его в деревню
Как он далёк, от родины Кавказ.
Александр Бабинин
12.03.08.
Лермотову
© Copyright: Александр Бабинин, 2015
Свидетельство о публикации №115062302990
Свидетельство о публикации №115062302990
Рецензии