I
Ранен вчера пулей в руку,
но не убит на Донбассе,
стреляю насмерть из лука,
играю на басе.
Музыка, она -
такая прекрасная.
сам золотой сатана
трудился напрасно.
Прости, дорогая,
что бросил, любить не стал,
и свеча, догорая,
жгла пальцы
и губы - устами.
Ответила - не надейся
не в рае ведь.
Убили крайних и бедных,
в Одессе.
До точки себя затарив,
чтобы быть в рае,
на басе - бум-бум - играю,
на соло-гитаре.
II
Ваши ивриты есть ложь,
извините за правду,
французского не было, английского
даже и близко.
Жрали суп ложками,
выжить бы рады,
вываренный из человечины,
беспечные,
когда астероид ударил с неба,
неожиданно,
Босфор, Гибралтар загрохотали
камнями узкими,
за талии,
жали цариц мы, русские.
Два плюс два есть семь,
бомба взорвалась литиевая,
на английском заговорили все,
на иврите...
Музыка - 1, 2
© Copyright: Павел Облаков Григоренко, 2015
Свидетельство о публикации №115062200882
Свидетельство о публикации №115062200882
Рецензии