Он пишет мне...

Он пишет мне :всё помню,как вчера...
а сколько же прошло?прикинуть страшно,
и,вообщем-то,наверное,неважно...
всё чаще грусть тревожит вечера.

Он пишет мне:  старею,черт возьми
жена и дочь,работа,жизнь ключом,
но что-то тянет слева под плечом,
и маету мою поди пойми.

Он пишет мне:от должности устал,
себя порою,как девчонке жалко,
да на озера тянет,на рыбалку,
и словно не за тридцать -больше ста,

Он пишет мне:читаешь,как всегда,
твои талмуды поносил с лихвою,
с улыбкой залихвацкою,лихою...
и эту мелочь сберегли года.

Он пишет мне: ну что мой сухоцвет,
давно из книжек вытряхнула верно,
ромашками одаривал примерно,
и больше никого за столько лет...

Он пишет мне...И грустно и смешно,
Воспоминанья заметелят гулко,
И снова с ним иду по переулку,
Как и когда -то в юности давно.



Он пишет мне: всё помню,как вчера,
а сколько же прошло?да к черту счеты...
мы были друг у друга - это что-то,
и нечего добавить на - гора.

Он пишет мне,а я в ответ молчу,
Но мысль одна всё не дает покоя:
под чьей же опрометчивой рукою,
мы глупо разбазарили мечту?