Ты ушёл, молча, не обняв,
А на столе лишь горстка пепла.
Я не могу тебя понять,
И что стоит за этим жестом…
Истлели нежные слова,
О них уже я не узнаю…
Ты посмотри в мои глаза,-
В каких догадках я терзаюсь.
Быть может, любишь ты меня,
Но, коль, молчишь об этом,
Что думать, милый, я должна?
Принять за благородство это?
Напрасен жест твой, дорогой,
Ты сжёг всего записку,
А что осталось за душой?
Там боль моя – тебе в отместку.
Недосказанность
© Copyright: Зинаида Шестакова Баранова, 2015
Свидетельство о публикации №115062207286
Свидетельство о публикации №115062207286
Рецензии