Плодородный Донбасс...

Идет по земле смерть с длинной косой
Идет, и жертв выбирает:
“Вот эта старуха - она подойдет -
Больная, слепая, глухая...

А вот мужичок. Отстроил, ишь, дом!
Ремонт намудрил... Все ж не плохо.
Мне там пригодятся люди с умом,
И бабке не так одиноко...

Красивая, ух! Яркая! Прелесть!
И что, молода? Пожила для себя. -
И смерть вокруг себя осмотрелась -
Ну что заберем, подруга, война?

А кто это там в белой коляске?
Смотри-ка какой! Даже годика нет!
Его б не взяла, но раз пошла пляска...
То тоже осколком пусть будет задет...

Ну, и добровольцы... Сама понимаешь.
Отбери самых лучших, пусть убьют их в бою.
А я встречу там... Всегда выручаешь!
За что я, война, тебя так люблю...“

И смерть удалилась, накинув плащевку,
Война же взялась за души людей...
Всю ночь грохотала снарядами звонко,
К утру, обессилив, набралась смертей...

“Ну ты молодец, постаралась на славу!
Даже больше прибрала к рукам в этот раз...
Я завтра приду. Понимаешь, мне мало...
Плодородный на смерти нынче Донбасс...“

22.06.15