Пугает то, что рождено без стона,
Вменить в вину свой кавардак?!
И как-то так образовалась зона,
Где крики часовых и лай собак...
И ужас нестерпимый перешёл в бессилье,
А воздух сжался до азота!
От беспредельного насилья,
Харкалась кровью бесполезная аорта...
Средь тёмных сил, под мутным небом,
Где, будто Бог за каждым злом следит,
Безжалостно, за собственное кредо,
В отчаянной борьбе я был убит...
Пугает то, что рождено без стона
© Copyright: Гарри Башарянц, 2015
Свидетельство о публикации №115062200065
Свидетельство о публикации №115062200065
Рецензии