Взлетная полоса. Июнь, 22

Небесные пилоны серым светом
наполнены  в мерцающем дожде
июня. ( Друг мой милый, где ты?)
Пространство одинаково – нигде
не зацепиться суетному взору
за призрачный обрывок синевы.
Из ящика открытого Пандоры
все то, что важно отобрали вы,
удачливые, скорые на руку,
прибрали лучшее (спасибо за науку),
оставив мне пустышки, побрякушки,
как коробок от спичек на опушке.

По взлетной полосе кочует дождь,
меняя направление движения
туда, где ты вчера еще живешь,
сегодня  - нет. Печальное скольжение
противотуманных фар авто-
бусов, везущих к самолетам.
Все – до черты. А что там за чертой?
Работа, встречи, новые заботы
и старые, которым несть числа,
хоть куча их травою поросла
иных событий. Я не говорю –
мне не с кем. Да и было б – нет охоты.
Так, мыслями дождливыми сорю,
не пробуя их разместить по сотам,

Пока одна случайная – одна! – 
не прозвенит как тонкая струна
отдельной каплей, чистой  и щемящей,
о призрачности мирного покоя,
который мы живущие обрящем,
пройдя рубеж «Июнь, двадцать второе»