«Мне новых не писать стихов,
Все мысли сложены уже давно строфами», -
Сказал поэт в ночи и был таков.
С тех пор его в живую не видали.
Он не погиб, не захворал.
Доселе полон сил, стремлений.
Он просто от толпы устал:
От лишних глаз и спорных мнений.
Не избежать своей судьбы,
Как скор не будь и ловок.
Коль исписался - брось мольбы,
Судья не будет робок.
И вот он, смертный приговор –
Твой путь земной окончен ныне.
К утру иссякнет разговор
И тело бренное остынет.
Присяжный разойдётся люд,
Чудные строки вспоминая.
Он – Гений, хроники не врут.
Но разошлись они стихов его не зная.
Смерть поэта
© Copyright: Дмитрий Медведько, 2015
Свидетельство о публикации №115062108634
Свидетельство о публикации №115062108634
Рецензии
Интересно, почему Вы отнесли свое стихотворение к белому/вольному?
Ведь все четко структурировано.
Катя Новосельцева 21.06.2015 21:37 • Заявить о нарушении
Ведь все четко структурировано.
Катя Новосельцева 21.06.2015 21:37 • Заявить о нарушении
Местами строки дольше, местами ритм меняется - вон сколько вольностей! :)
Спасибо за внимание к моему творчеству.
Дмитрий Медведько 22.06.2015 05:39 Заявить о нарушении
Спасибо за внимание к моему творчеству.
Дмитрий Медведько 22.06.2015 05:39 Заявить о нарушении