Творческий кризис

Пустота в голове и что же?
Я хожу, одинок, прохожий
У меня нет ни сил, ни идей
Чтобы было цитировать можно

Вот есть люди, умеют писать
Их стихи проникают в душу
Их так хочется снова читать
А свои невозможно слушать

Эти рифмы и образы их
И невольно задумался, Боже
Почему не могу как они
Почему я простой прохожий

Почему, если все равны
Нет в моих стихах дерзких полетов
Нет метафор и нет глубины
Гениальных сюжет-поворотов

Если бы так писать все могли
То пропала бы вся уникальность
Обаяние, смысл игры
Конкуренция и гениальность

Если бы так писать каждый мог
То стихи приравнялись бы вздоху
А писать - все равно, что ходить
Хотя даже и так не все могут

Мы так часто возносим себя
Но упасть и смешать себя с грязью
Получается, только когда
Появляются новые связи


А зачем нам все это, скажи
Если я не могу сделать лучше
Может ради полета души
Но не вслух. Не могу это слушать