Лишь почило лето в бозе,
А растрёпанным берёзам
Неуёмным ветром Осень
Расплетает в роще косы.
И по ходу, для престижа,
Стала красить цветом рыжим.
Начесала гребнем чёлки—
Крона, будто бы из шёлка.
Это лишь начало стрижки.
Осень, будто бы воришка,
Стала с их ветвей листочки
Состригать поодиночке…
Напоследок мастерица
Дождевой обдаст водицей
И кудрявые берёзки
Глянут в лужи на причёски.
Гребешка последним взмахом
Кончит дело парикмахер
И со вкусом, ей присущим,
Осень примется за пущу.
1985г.
Парикмахер
© Copyright: Сергей Михайлович Зуев, 2015
Свидетельство о публикации №115062103635
Свидетельство о публикации №115062103635
Рецензии