Не могу писать я о войне

 Не могу писать я о войне,
В ней поэтики нет, отнюдь.
Ту жестокость не хочу вдвойне
Даже в памяти нашей вернуть…
      
Я по фильмам лишь знаю о ней,
В них планета от взрывов горит,
Хоть по книгам лишь знаю о ней,
Мое сердце о жертвах болит…
       
Бушевала по миру война –
Вся  Европа несла тяжкий крест…
Не сражалась я насмерть тогда
За Москву, Ленинград и за Брест.
         
За меня, за тебя в той войне
Мой отец воевал, брал Берлин,
Кёнигсберг. И на брестской стене
Он прочел: «Умирая, мы твердо стоим!»
            
Никого не щадила война:
Стариков, инвалидов, детей;
Переполнила чашу  она
И страданий, и слез матерей…

Не на жизнь наш народ воевал,
Самых близких теряя своих…
Чей-то муж, а чей сын иль отец погибал;
Моя мать хоронила троих…
   
В каждый дом постучалась война
С похоронками и в груди свинцом-
Вспоминать это страшно. Война
С безобразным - неженским лицом.
    
Мне отец о войне рассказал
О друзьях-сослуживцах своих.
Тяжело был он ранен, но встал,
Уходил вновь на фронт он за них.
   
Он любил землю-мать горячо,
За нее свою кровь проливал,
За детей, что родились, родятся еще,
За планету свою мой отец воевал…
   
Позабыть о себе он сумел,
Чтоб земля зацвела наша вновь,
И претензий к судьбе не имел –
Землю нашу спасла та любовь.

Вечно все мы должны той любви!
Мы народу-герою должны
За детей, за победу, за мир,
За свободу, за счастье, за жизнь!