Катастрофа затанцевала над моей осенью,
Над тем что свято, что плачет в троллейбусе,
Кипит лежа плашмя, пляшет сандалиями,
Книгами на вертеле, на твоем фартуке,
На том, что пронизано кустарниками, запахом кока-колы,
Седины моего деда и чего-то черного,
Пляшущего над моей могилой,
Над тем, что свято, что поет,
Когда мы пьем, когда мы сидим молча
Или пишем поэмы, думая об очереди в супермаркете,
В долине ветра, в долине спазма,
В сиреневых гвоздях, что пляшут над моей могилой,
Над тем, что свято, что никогда не сядет на мой подоконник,
На судорогу поэта,
На полку для книг,
На зеленый фонарь,
Прячущий свою каторгу
От моего безнадежного вымени,
Пляшущего над четвергом,
Над кислыми запахами подмышек,
Над саксофоном, играющем мелодию моего письма.
катастрофа затанцевала...
© Copyright: Брецко, 2015
Свидетельство о публикации №115062008236
Свидетельство о публикации №115062008236
Рецензии