Нет, он не трус, не жмот и не стукач

Нет, он не трус, не жмот и не стукач,
И мужествен – в своих далёких предков.
А брат родной – мерзавец и ловкач,
В родителя – как яблонева ветка.
Пахать мог старший – сутки! Не грешу.
А младший чистил ножики складные.
Я с первой же попытки вам скажу,
Кого из них не хватятся родные.
Мог старший раз в году прийти домой,
Отец  огреть  родительски: «Что надо?!»
А младшему сказать: «Родной ты мой»,
И водочки купить, и лимонада.
А старший мог ответить подлецу,
Вломить и не прикрыть худое дело.
И этим ненавистен был отцу;
Что – в шрамах и душа его, и тело!
И если старший был большой талант,
То младший был талантливо нахален.
С родителей содрав – последний франт,
Последний мот. Но сын. Но идеален.

А если, изведясь, талант умрёт?
Да ну и что, невелика потеря!
И дням его идёт обратный счёт,
И из родных никто в него не верит.

Он никому не выдаст боль свою,
И не сопьётся, сколько с ним не пейте!
Он всё в бою, он всё ещё в бою,
И не хулит родимых, хоть убейте!