Город

Звучит метла - инструмент дворника.
Сошел с ума вечером вторника или среды утром горбатым. Треснули льды, их здесь не надо.
А во дворе, лужами дышащем, место игре - место для выживших. И черный кот с белою шейкою тихо пройдет за канарейкою. Дремлет июль, зиму не помнящий, без свиста пуль, крика о помощи, без страстных чувств, в нежности тлеющий, зарывшись в куст - рано стареющий. Двор голосит звонкой бессмыслицей, мой синусит с вечером близится,
я заболел сладкой бессоницей,
я постарел, дети мне молятся. Полдень плывет в небе провинции с ветром вперед, с сонными птицами, город стоит в пробке безвылазно, молча пьет спирт, что не был вывезен. Шаткий трамвай движется за угол. Не забывай, что ты сказала мне, мне повторять вновь и вновь хочется. Сон лезет в явь, свет - в одиночество.
А во дворе - бабка старущая, кофе Пеле вечером пьющая - банку несет в клетчатой сумочке, пес рядом мрет при виде сучечки. Ласковый лай пса миловидного. Не забывай! Хватит завидовать!
Город убить память пытается громкими - Вить! - Аня!, китайцами, домом жилым для выживания, тихими - Дим... (дальше - признания). Город ждет сна, хамски так ленится, где-то война, кто-то там женится, Басков поет прямо из форточки, всем нам плюет в бедные мордочки...
Там поезда, с кем-то прощаются, врут - ведь сюда не возвращаются. Город поет голосом Баскова что-то свое, приторно-ласково, город мурчит, пылью укрывшийся, лайнер летит - выше и выше все. Город устал, скоро развалится. В небе кристалл снящийся мается. Лето. Жара. Город. Безумие. Писк комара. Полдень. Умру ли я? Город-плевок в душу апостолов. Легкий кивок. Все было просто так. Кто-то прошел с "магией белого".
Все хорошо.
Лучше и не было.