Дойти бы до заветного крыльца
Ступеньки где, всего лишь в три доски,
Где краска, как цветочная пыльца,
Истлев уж, разлетелась на куски.
Где каждый скрип калитки, словно крик,
Пронзая тишь, распугивает тьму,
А ветра вздох у входа, будто всхлип,
Дитяти ли, иль зверя - не пойму.
Где розы, дотянувшись до перил,
Шипы свои вонзили в грудь ночи,
Где стынь, покуролесив-натворив,
В окне трепещет пламенем свечи.
Где ты тоски, снимая грим с лица,
Кольцом Перста массируешь виски…
Дойти бы до заветного крыльца
Ступеньки где, всего лишь в три доски.
Дойти бы...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115062000689
Свидетельство о публикации №115062000689
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
