Смотрю на отца и, как будто, он жив

Смотрю на отца и, как будто, он жив
И с фото ведёт разговор.
И знал я всегда, что он не был труслив,
Суров, но правдив его взор.

Он резок был, мягок и смелый боец,
Идеей болел и свободой.
Бывало, что он мне казался мудрец,
Но чаще он был за работой.

Прислуживать он ни кому не хотел,
Свобода его было кредо,
Никто его честь унизить не смел,
Заботе семье был он предан.

Да.., годы проходят. На фото гляжу
И вижу себя в его лике.
В родительский дом тихо вхожу -
Здесь души их, в солнечных бликах.

Искрятся и таят их лики в глазах,
На память приходят сюжеты,
Как рыбу ловили в бурлящих водах,
Нам нравились те же поэты.
 
От жизни, что была, лишь память осталась
И щемит в груди у меня.
Тяжёлая доля им с мамой досталась,
Забыть всё что было нельзя.

Подкралась года, как всё чередой,
Тепла стало меньше, заботы.
Что сталось с отцом, то будет со мной,
Уйду, "не взяв все высоты".

Я вижу в дали облака, синеву,
А рядом наш дом и покосы.
Я это всё в сердце с собой унесу.
Оставлю, лишь утрени росы.