Высыпаю крошки хлеба серым птахам на прокорм
Но из рук моих хватает ломтик хлеба грязный вор.
И скорее, без прожова, сунет в свой беззубый рот
Попросил бы... Я купил бы... Ему с салом бутерброд.
Может быть он сумасшедший? Или много дней не ел?
Или где-то на халяву, выпив чарку, захмелел.
А вернее, из психушки, по утрянке убежал.
Догоняю. Извиняю. И под пах ему, кинжал.
Это шоу - реалити. Суд на месте. По уму.
Я любитель частных вскрытий. Я известен САМОМУ.
Сколько этих шалопутов припаслись в моей стране.
Суд мой скорый. Жри Гертруда! Смысл бессмертия в г - вне.
Смысл бессмертия
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115062002422
Свидетельство о публикации №115062002422
Рецензии