Привычки забодали, начать бы всё сначала,
От печки, мимо ставен, за порог.
Не хочется кончать, набрался до отвала
Повторов, разговоров, почти единорог.
Мифичен образ, все пропорции размыты,
То борода, то титька, длинный даже хвост.
И где ж дева целомудрия сокрыта
Пошлятиной и сексом, а там, глядишь, погост.
Нет, не полюбит размазню под толстым одеялом,
Запястье – классика, а волосы – поток,
Я для неё не человек, я выгляжу нарвалом,
От возбуждения я сморщился, продрог.
Когда б не неба синь и кружева лесов,
Я был бы тусклый призрак, пустой и невесом.
12.5.2014
Багатель 292
© Copyright: Сергей Мартиросов, 2015
Свидетельство о публикации №115062000116
Свидетельство о публикации №115062000116
Рецензии