Среди бессердечного леса...

Никто ее душу не смог ни сломать, не изрезать...
Хотя иногда незажившие раны болят...
Она одинока среди бессердечного леса,
Но Ангелы с ней день и ночь о добре говорят...

Давили ее, но никто ее обувь не мерил,
Одежду ее, как она, так легко не носил...
Кто знает, с какой силой ей открываются двери?
А, может, открыть их совсем не достаточно сил?

Пытались проткнуть ежедневно насмешкою острой,
Чтоб слезы текли, от которых врагам хорошо...
Она научилась лечить эти раны так просто,
Что думали все - не возьмешь ее даже ножом...

Ей в след говорили: счастливая эта чертовка, -
И ядом своим же давились от зависти ей...
Всегда яркий взгляд, элегантность, фигура, обновки -
Под этим скрывалась вся тяжесть бессонных ночей...

Она не злопамятна, все толчки в спину прощала
И даже друзей, от нее отошедших, не раз...
Умеет любить, и любовь ее эта спасала
От частых падений и злых осуждающих глаз...

Могли зацепить, этим только себя унижали...
Она не давалась наивно попасть на крючок.
И эти крючки человека лишь в ней воспитали
В отличье от тех, кто им стать с детства так и не смог...