Скрипка из ели, искусством избитая

Скрипка из ели, искусством избитая,
Ждёт, не дождётся прощальной игры.
Помнит касанья хозяина прыткие,
Помнит души вдохновенный порыв.

Мастер вернётся, всегда возвращается,
В руки возьмет инструмент ледяной.
Струны вскричат, зарыдают, раскаются -
Режь же, подруга шальная, и пой!

Ты скрипача в прошлый раз искалечила,
Клялся: прощальный лишь будет этюд.
Губишь его ты надрывными встречами,
Топишь в глубинах чувствительных смут.

Скрип нарушает молчание мертвое:
Снова ступил музыкант на порог;
Пальцы скользят по изгибу истертому,
Хлёстко взвивается хрупкий смычок.

Скажешь мелодией мягкой, дрожащею
То, что не в силах он в слово облечь.
Пусть он расплачется по-настоящему:
Нечего горечь годами беречь.

Ты для него - и кошмар и спасение,
Как не влюбиться в твой дьявольский стон?
Люди такие живут единением;
Здесь он зависим и так обречён.

Вскрой и стяни его рану сокрытую,
Пусть он уйдёт. Знаешь ты: до поры.
Скрипка из ели, искусством избитая,
Вновь ожидает прощальной игры.

© Анна Вега, июнь 2015