Замерцает куст багряный,
запестреет иван-чай,
и стихи, как гром нагрянув,
засверкают невзначай.
А когда придут морозы,
так уж тут сам бог велел
описать, пером елозя:
– Первый снег пушист и бел.
Можно даже улыбнуться
и творить, не морща лоб.
Поднесётся, как на блюдце,
рифм вспухающий сугроб.
Но поэт горюет, злится,
рвёт и рвёт лист за листом.
И мерещится Жар-птица,
поманившая хвостом.
Поэт
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2015
Свидетельство о публикации №115061903142
Свидетельство о публикации №115061903142
Рецензии