Не первый я, и не последний,
Кому Голгофа суждена,
Дружок по гроб, пацан соседний,
Испил афганского вина.
Таким мы соусом политы,
«Позвала» горная страна,
А мы, в колхозах, плодовиты
И нам не страшен сатана.
Отвоевал солдат на славу,
Медаль и орден на груди.
Мы не привыкли на халяву,
Что будет завтра, впереди?
Солдат идёт, скрипит протезом,
В районе встретили: «Герой?
А ты, случайно не с обрезом?
Зачем служил стране чужой?»
Прямой наводкой врезал твёрдо:
«Привет с Кабула, клизмотрон!»
Теперь чинуша с битой мордой,
Вкусил российский самогон.
Голгофа
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2015
Свидетельство о публикации №115061901342
Свидетельство о публикации №115061901342
Рецензии