Каждый раз хоть один из нас...

Постепенно сойти с ума не дают,
по две капли микстуры в день подают;
у больницы горят с утра фонари,
и больные идут сюда, как свои…

Этот врач мне знаком давно, он – еврей,
он всегда мне твердил одно: - «Не болей!»;
так случилось, что я с тоски занемог,
а хотелось здоровым быть, видит Бог…

Ах, душа ты моя, душа, что с тобой,
может быть нам пора уже на покой!?
Всякий раз хоть один из нас пишет стих,
а диагноз в конце таков – полный псих…

И в палате на десять мест чистота,
так прекрасно, когда внутри пустота;
на кроватях никто не стонет, не спит,
да нигде, и никак, и ничто не болит…

Значит вновь удалось докторам удалить,
или просто они всё смогли утаить;
не сказать мне всей правды и сжечь некролог,
так хотелось подольше пожить, видит Бог…

Моё сердце почти не стучит, что со мной,
не пора ли уже уйти на покой!?
Доктор что-то кричал медсестре, вдруг утих,
каждый раз хоть один из нас пишет стих…