Осень под номером двадцать два

Жёлтые листья падают на кипу моих метафор,
Но оставляя мне лишь осеннюю грусть тут.
И чем глубже в лабиринт, тем ближе минотавр,
Они всегда находят других… ну и пусть, друг –

Ну, скажи, помели уже на улице Маяковского,
Асфальт на дороге вдоль этих трёхсот домов.
И почему они видят во мне ребёнка взрослого,
Затем снова бояться своих выдуманных богов.

Знай, я пишу простым и порой грубым слогом,
И мне так проще, выражать свои мысли друг.
До двенадцати дня буду ходить я ещё сонным,
Но главное я всё закончу к следующему утру.

И я утрирую снова: да что же со мной не так?
И мне проще винить других в своих ошибках.
Пусть в ту осень, когда с невесты летела фата,
Но я понял, что принимал все к сердцу близко.

И уже говорил, что формирую слово от скуки,
Говорят: время лечит, говорят: что время вода.
Один чертов стих пишу, почти целые сутки,
Здравствуй, осень под номером двадцать два!