Прости мне друг за то, что на виски
Упал снежок и выморозил душу,
И что не ты, а я её не слушал,
Когда она рыдала от тоски.
Прости, что дождь уж день какой с небес,
Не жизни суть, а смерти, упрощая,
Всё льёт и льёт, и льёт, не прекращаясь,
На наш с тобой безмолвствующий лес.
Где та тропа, по коей сквозь века,
И строчек визг готических анналов,
Из наших тех сырых полуподвалов
Брели мы в цвет могильного венка.
Прости за то, что твой беззвучный рот,
Коснувшись лишь холодными устами,
Я остудил безликими крестами
Твоих теперь кладбищенских ворот.
Прости… опять в безмолвии немом
Вишнёвый сад, отцветший уж, на взводе,
И синь вокруг, и я не сумасброден,
А лишь чуток подвинулся умом.
Прости...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115061807411
Свидетельство о публикации №115061807411
Рецензии
