Лета картины не замечаю

Я пшеничным иду полем,
Колос налитый срываю.
Мысли об измене роем,-
Лета картины не замечаю.

Сворой псовой они вдогонку,
Насмерть готовы затравить.
А душа застегнула рубашонку,
Долго обманутой ей быть.


Рецензии