поэзия юности

потому что поэзия юности тоньше иной.
ведь любой, когда юн, переполнен до края собой.
и на юных, измятых подушкой висках
бесконечно пульсирует то эгоизм, то страх.

эти строки так робки и писаны дрожью пера,
когда каждая клеточка тела кричит "пора!",
но приказы звучат, словно эхо. законов нет.
юность ставит вопрос, на который искать ответ -

это пытка, страшнее, чем заживо прыгнуть в костер.
и со зрелостью юность вступает в нелепый спор,
будто истину можно кричать. и унять свой пыл
все не может, пока взгляд в пространстве стеклом не застыл.

потому что поэзия юности правде верна,
хоть бутылка с враньем, как с вином, и опустошена.
и пока мы юны, нам не страшен бег стрелки часов,
мы способны укрыться от мира вселенною снов,

мы - поэты, смеемся над теми, кто с нами строг,
в нежелании перешагнуть через свой потолок,
мы на пальце, как мяч, вертим глобус планеты своей,
не боимся разбить его оземь, лишив себя всей

нескончаемой жизни, которая, кстати, тонка,
как и все, что имеем. и если вдруг дрогнет рука,
и останется только последняя нота одна,
мы легко обратимся китами, достигнув дна.