Без названия

Закурим, братец, пора в поход. Нас високосный разбудит год, или угробит. Один исход,
орёл ли, решка…
Махнём, не глядя. Письмо, земля в моём кармане. От короля приказ – подохнуть чего-то для,
получит пешка.
Точнее, пешки от королей. Осталась водка? Не жмись, налей. Флажки и флаги, то на людей
идёт охота.
Не флаги – фляги дают кураж. Судьбой меняться? Легко, отдашь? Тут не получится баш на баш.
Всё делим что-то.
Бутылку виски на горсть земли сменил… и кто-то заржал вдали. С врагом всё просто, вошёл – вали,
что делать с братом,
Который станет, дай срок, врагом? Кричать «В атаку!», да в горле ком. И даже дышится, бл@дь, с трудом.
Ругаться матом
Лишь остаётся, хлестать бурбон, и в морду вечности кулаком, что за больничным висит окном.
К рассвету сгинем.
Дрожит Европа, ревёт Борей. Чу, время красных купать коней под белым небом осенних дней
в далёком синем
Индейском море. Стучат, стучат сердца до боли родных сучят. В башке разбитой сомнений чад,
да с фронта вести.
Мы победили, да похер. Рад, что не поплёлся за сном в закат. Короче, здравствуй, дай руку, брат,
Закурим?
Вместе.