Других смертей, наверно, не бывает

Не принято писать о мёртвых плохо
И редко слышим правду о живых,
И так проходит в тишине эпоха -
Среди умеренно немых.

А на экране лишь певиц хоронят,
Что Анной, а не Жанною была...
И о заслугах здесь не спорят,
Похоронили Джуну – да, Евгения она...

И зазеркалье хладно отражает
Сокрытое казалось навсегда,
Других смертей, наверно, не бывает:
Элитная, богемная страна.

Лишь где-то захоронят без огласки
Погибшего защитника страны,
Писателя, писавшего лишь сказки
И старого врача, продлившего нам дни.

И кто-то нам ракеты запускает,
И поднимает в небо самолёт,
Но лишь богема пляшет и гуляет,
И только их лишь видит наш народ.

И в голубом экране новогоднем,
Друг друга чествуют певцы,
А за экраном, словно бы в исподнем,
Как призраки все жители страны.

Любая смерть как вспышка перехода
Имеет свой сакральный тайный знак
И среди жителей Вселенского прихода,
Одна цена за мёртвого – пятак...

И в мире Смерти нет богемы,
И ценна лишь там Истина одна;
Там нет религий, нет сословия системы –
Там главное – была ль чиста душа...

18.06.2015г.