я стою и смотрю в небеса,
а под ними стоит мой отец,
он сгребает с могилы сухую траву,
он еще не забыл своего отца,
как нельзя забыть эту гладь небес
и пронзительную синеву.
слышу где-то кукушка мне
обещает хорошую жизнь,
она с каждым крестом все больнее кипит,
в жестяном котле, на большом огне,
и кресты стоят словно миражи,
и листва под ногой хрустит.
мы идем меж седых могил,
меж рабочих и смуглых лиц,
небесная вахта - тоже тяжелый труд,
и каждый из них ее заслужил,
и пот, и слезы с седых ресниц
руки жилистые сотрут.
майские традиции
© Copyright: Люда Боталова, 2015
Свидетельство о публикации №115061805028
Свидетельство о публикации №115061805028
Рецензии